Las canciones no están escritas
Pero nacen de sí mismos
Son las cosas que suceden
Todos los días a nuestro alrededor
Las canciones simplemente los atrapan
Hay uno para ti también
Que te cuesta más vivir
Y nunca sonríes

Las canciones son gitanas
Y roban poemas
Son engaños como píldoras
De la felicidad
Las canciones no sanan
Amores y enfermedades
Pero ese pequeño dolor
Que la existencia nos da

Pasará, pasará
Si un chico y una guitarra están ahí
Como tú, en la ciudad
Ver esta vida que no va
Que nos mata de ilusiones
Y con la era de las canciones

Pasará por encima de nosotros
Tarde o temprano terminaremos en el banco
¿Con por qué, quién sabe?
Y la angustia de la pobreza rica
Hablando de los amores que no tienes
Cantar una canción no sabes cómo funciona
Porque lo perdiste por dentro
Y sólo recuerda
Pasará

En un mundo de coches
Y de gran velocidad
Para aquellos que siempre llegan el último
Para aquellos que dicen adiós

Para aquellos que golpean en obstáculos
De la diversidad
Las canciones son luciérnagas
Cantando en la oscuridad

Pasará tarde o temprano
Este pequeño dolor en ti
Lo que hay en mí, lo que hay en nosotros
Y nos hace sentir como marineros

A merced del viento y la nostalgia
Canta una canción que no conoces
¿Cómo funciona?
Pero ese pequeño dolor que es odio
O que es amor
Pasará

Pasará, pasará, pasará, pasará, pasará
Incluso si usted sólo va a hacer la la la
Pasará, pasará, pasará, pasará, pasará
Y una canción hará algo
Si tu pequeño dolor
Ya sea odio o amor
Pasará