Viver das glórias das nossas feridas não é a saída, não é a solução Um dia vem a navalha escondida e faz nossa vida em pedaços no chão A nossa história não tem mais segredo Não há destino em vão É como estar no avião Não há mais nada a fazer, meu amor E agora é tarde para Para desculpas que não tem mais jeito O destino é trabalhador Saí de casa e nem fui pro trabalho E sei que vou chorar Vou chorar de dor E sem contar que encalhamos no muro E assim, nosso escuro não se acabará É o mistério de um quarto vazio onde a mão pede o frio que agarra nela A nossa história não tem sobrenome Nem tem registro geral Tudo isto aconteceu Não há ninguém como nós, meu amor E agora é tarde para Para ficar num silêncio absurdo O destino é trabalhador Tem umas coisas que não tem remédio Sei que vou te amar Te amar, amor Vou chorar, chorar de dor