Gaita-ponto na sacola Troteando entre as hortênsias Trago meu verso pachola A gente desta querência Há muita flor nos caminhos E nos ranchos deste chão Coloreando a própria alma Das prendas do meu rincão As hortênsias cá na serra Alambrando corredores Ao chegar da primavera Trazem a vida nas cores Este é o chão do campeiro Rodeios, gaita e bugio Neve caindo na serra Abençoando o frio Pois quem nasceu aragano Este não cai em mundéu São Francisco é o Rio Grande Muito mais perto do céu